Jorge Luis Borges
Nescafé
Placebo
Fernando Delgadillo
Subscripción RSSHace poco pregunté:
¿Por qué es necesaria la parábola? ¿La metáfora?
¿De verdad es indispensable?
¿Para qué ocultar el sol con la mano si todo es tan claro? ¿Tan pleno?
¿No acaso, si se señala a la luna, el idiota sólo puede ver el dedo?
Entonces ¿Qué? ¿Se hizo así por miedo? ¿Por acto reflejo?
No entiendo, de verdad, no,
si "El koro-nel no tiene kien le ezkriva" ¿Para qué recalentar nuestros huesos al sol?
¿Dónde está la faena? ¿Dónde la épica?
¿Por qué el papiro debe ser tan largo? ¿No causa confusión?
Y corrijo esté tropel de desfiguros,
la pregunta cambia, sin duda:
¿Para qué?
Macondo está cerca, cualquiera lo sabe; sus calles nos habitan;
sus fantasmas nos depilan el sudor,
la sangre,
la tierra adentro,
el murmullo que corre por debajo de este trazo fatal;
pero todo esto me apunta,
me sofoca:
¿Dónde están sus muertos? ¿A mitad de la calle?
¿Es acaso todo esto sólo un panegírico?
¿Una omisión?
¿Cosecha de desolaciones? ¿De flagelos presentes?
¿Gritos de monstruos vivos de un pasado cercano?
¿Esqueletos prestados?
Ayer se cumplió un lapso, un ciclo,
un círculo que cierra su apretado puño,
nada es para siempre,
aunque el rostro es el mismo,
las calles, las casas, han cambiado un poco,
y se ve que el asunto -nada más- gira alrededor del kilometraje.
Me recuerdas con esa pose antioqueña,
el sueño del lenguaje común,
del olvidado souvenir: todos somos lo mismo,
sólo hace falta claridad y valor
en tu caso se da más lo segundo que lo primero,
para cumplir no ochenta, sino cien.
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Etiquetas: Viajes
