La luz entra perfecta por la ventana,
se mete despacio,
a hurtadillas,
como temiendo hacer ruido,
se introduce redonda
entre las rendijas
que dejan las persianas sobre la cama

Se sienta en el borde y se regodea con la gata,
ambos se miran absortos,
como si fueran amantes añejos,
pero con el paladar siempre dispuesto
a saborear la riqueza que se halla en el fondo

Es en momentos como éste
en los que pienso en el infinito
en la multiplicidad, en los avatares,
en los recodos,
en los recuentos,
en las vueltas sin retorno,
en que la vida que se escapa,
furtiva
por esa misma ventana.


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Los días que vivo actualmente me llenan. Y me refiero a que últimamente, me gusta viajar, me gusta recibir, más que dar, y aunque a veces los olvidos se multiplican; no me lleno de autocomplascencia. Solamente me veo sobre esta colina, y me refiero a mí como un viajante más, uno extraviado, pero no perdido; uno preparado, pero nunca listo, uno buscado, pero jamás hallado.
-Memorias perdidas de un Viajante Extraviado-



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En ocasiones, simplemente me siento como un árbol en medio del descampado.
Solo y a merced de los elementos, vástago y víctima de esas negras y furtivas tormentas, de aquella incierta bruma, de esas mañanas con niebla, de las tardes con aterradores relámpagos, esas navajas capaces de arrebatarle a uno la vida; de los vientos fuertes que se precipitan desde alturas funestas.

Más de una vez, he palpado la necesidad de romperme, de rasgarme, de no seguir batiéndome, de rendirme ante lo inexorable.
Al fin, todos caeremos por las brasas de nuestro propio peso, ¿no es cierto? ¿Para qué resistir? ¿Por qué no dejarme caer con el resto de los que siguen por ahí, desde donde es preferible no regresar? ¿Por qué este afán obcecado, cuasi oligofrénico sin sentido? ¿Dónde estriba mi necedad, mi destino?

Desde que tengo memoria siempre ha sido igual: aguantar, resistir para no quebrarme, sostenerme con uñas, con las carnes, con deseos, con ansias, con tristezas, con ira, con coraje, con valor, con miedo. Sobrecogerme a mí mismo, pero no indolente, sino totalmente consciente que todo es parte de mí, que los ciclos se cumplen y me dan inicio, y que esta historia que a nadie interesa, únicamente al sol que se mezcla, se interpone entre mi deseo por fugarme y mi anhelo por conseguirme, por conocerme, por convocarme. Ánima que busca imponerse al mareo, a la asfixia, al derredor que se cuela a toda costa.

Sin embargo, puedo decir que los embates funcionan y que su propósito -oculto muchas veces- sirven con arduas llamas, las cuales moldean, pulen con extenso calor, hasta obtener una pasta fina, madura, una artesanía única. Sabiendo algún tiempo después, que todo depende de la atmósfera, de cómo se presentan las cosas, de cómo las percibimos y de cuando no cabe la menor de las dudas.

Por otro lado,y gracias a las contradicciones que me explican y justifican, puedo decir también, que existen tardes vaporosas, grillos con alma de estrellas, que sueñan bajo estas hojas temblorosas, las cuales pensé nunca habrían de revestirse, de admirarse, nuevamente con vida.

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En los últimos días, he estado tratando de desarrollar mi sentido del olfato. A veces me siento como perro atrapado en un vagón de tren, oteando por el aire fresco que proviene de la ventana. Sin embargo, persevero en mi anhelo, porque en realidad, quiero obtener la capacidad de percibir si algo o alguien "apesta".
-Memorias perdidas de un Viajante Extraviado-



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