8:58 p.m. - Las manecillas del reloj

Este acontecimiento lo marcaría de por vida. Nunca había sido un tipo sensato, pero eso de creer y acercarse al aparato receptor para hacer caso de alguien que le llamaba desde dentro, no era su idea de tener sentido común. Pero en fin, el siempre se había caracterizado por ser un tipo totalmente atípico. Él nunca había sido un líder. Nadie le seguía, él no era de esos individuos a quienes autores como Carlos Cuauhtémoc Sánchez y Miguel Ángel Cornejo tanto se refieren o dan por llamar "personas etzelentes". No, él sólo era él y ya. Nada de secretos, nada de misterios, sólo era y ya.
Sin embargo, ver a esa mujer le producía calosfríos ese tipo de estremecimiento que produce el saberse en tierra desconocida, aquella donde nadie ha pisado jamás. Recordaba las palabras de su madre que decía: "Aviéntese m'ijo, la vida es de los aventados". Pero no era porque fuese una experiencia extraña o de ultratumba, no. Era porque nunca había tenido problemas de ninguna especie, nunca había tenido roces fuertes o verdaderos con nadie, eso o los había evitado lo más posible. Únicamente había tenido un enfrentamiento con la hija del conserje de la escuela primaria, pero de eso ya tenía varios años. Nada de consideración. Todo el problema había surgido por diferencias de opinión respecto a la honestidad del padre de aquella niña, ahora casi olvidada. Las cosas se presentaron así, porque él había visto como el padre de aquella infante tomó sin decirlo, varios refrescos de una caja que estaba destinada a venderse en la cooperativa de la escuela. Se los había enbolsado y él lo había visto todo. No obstante, que decidió guardarse lo que sabía, era amigo de la hija de ese velador. Todo ello le vino a la mente, en ese preciso instante. No podía creerlo ¿Por qué acordarse en ese momento de esa situación?
Se veía tan lejana ahora.